Le parapluie

Marchant sous un parapluie cassé

Dans le crachin sale de la ville,

Le regard à l’affût, l’air stressé,

Sûr que du mauvais coton il file…

Il n’a pas de chapeau : c’est trop chic.

Un trottoir, une rue, il enchaîne

Les pas… Si marcher faisait du fric !

La misère, il a ça dans les gènes…

Il est seul, n’a jamais vu la mer ;

Dans ses poches y’a pas de mitraille,

Son constat sur la vie est amer :

Il faut survivre vaille que vaille…

Marchant sous un parapluie cassé,

Il voit les semaines qui défilent,

Le soleil comme un citron pressé

Éclaire ses lendemains stériles…